Semana Santa

Nunca me gusto la Semana Santa, tanto ruido, no poder caminar por las calles y esperar durante horas el paso de una imagen, a la que solo podrás ver durante dos minutos. Quizás es solo cosa mía, quizás es la educación de mis padres, que me llevo a rebelarme. Cada año cruzábamos media ciudad andando a casa de mi abuela, a donde ni siquiera podía subir, llevando una de esas faldas que me obligaban a ponerme en los días "especiales", mientras mis primos van con sus cómodos pantalones a correr o hacer algo divertido. Me obligan a saludar a todos los amigos de mi abuela, dar los dos besos y sonreír al comentario de: "¡que mayor esta!" "¡estas echa una mujer!" o cosas similares de gente sin imaginación. Se acerca el paso, la gente se calla y el ruido de los tambores me hace daño a los oídos, veo a la muñeca de la virgen con lagrimas acrílicas, mucho más monas que las que suelta la gente a mi alrededor con las narices rojas. Nunca entenderé por que lloran, no son lagrimas de verdad, la sangre es falsa, los muñecos no están sufriendo. Quizá se esperen que por sentir la muerte de su hijo tendrán una entrada al cielo y Dios no tendrá en cuenta sus pecados. Pues mejor para vosotros seguid pensando así si os hace felices. yo prefiero intentar hacerlo bien el resto de los 358 días del año, ah, no, espera, este año es bisiesto asi que 359.